Elemental en Colombia: Aaaaaahhhhhh

Martes, madrugada de miércoles (cont.).

Cuelgo. Me miro. Estoy en calzoncillos. Mi barriga sobresale un poco. Por un instante me recorre el impulso de vestirme, cubrir mi exceso de peso con un poco de pudor. Pero no. Estoy en Colombia, del otro lado del Ecuador, y cualquier cosa que haga estará bien. Acá, soy el EMF. Golpean la puerta. Me acerco, abro. Juana Rulfo sonríe, primero. Luego, seria, recorre mi cuerpo con la mirada.
-¿Me recibes así?
Adelanto el brazo, le tiendo la mano. Ella la toma. Tiro levemente hacia mí, y al mismo tiempo que ella entra cierro la puerta. Ella vuelve a sonreír. Me acerco a ella, y Juana da un paso hacia atrás. Está apoyada contra la puerta, cuando no tiene hacia dónde retroceder, adelanto mi cabeza. Cuando estoy por besarla, dice:
-Estás en calzoncillos.
Me detengo.
-¿Te parece inapropiado? -pregunto.
Así, mirándola a los ojos, me inclino y me saco el calzoncillo. No sé si fueron sus palabras o su presencia o que estoy pasado de sueño, pero la cosa está dura. Ella la mira, y sonríe.
-¿Y ahora? -pregunto.
La beso. Yo desnudo, ella vestida. Es mexicana, y tiene un sabor distinto. No sabría describirlo bien, pero trato de mentalizarlo. Es como si en su boca hubiera un concepto. Es lo extranjero. Lo ajeno. Lo desconocido. El perfume de su piel, descubro mientras le beso el cuello y ella no deja de acariciarme la espalda, es fuerte. Si lo sintiera en alguna otra mujer, en Buenos Aires, me chocaría. Pero no ahora, no acá, uniéndome a la nueva onda de la hermandad latinoamericana. No es olor a chivo, pero es fuerte. Cuando vuelvo a su boca hay más fuerza, su lengua primero delinea mis labios y después busca mis amígdalas. Sus manos me agarran de las cachas del culo. Aprovecho, entonces, para empezar a refregarme. Así, con los cuerpos pegados uno al otro, aprovecho para meter mis manos en el medio y comenzar a recorrerla con una y desabrocharle los botones de la camisa con la otra. Juana suelta un gemido dentro de mi boca. Su gemido no es extranjero, es internacional, universal, común. Descubro su piel cobriza, la panza chata, los músculos apenas marcados, la imagino en un gimnasio de día, transpirada, una diosa mexicana, azteca. Quetzacotal, acá, adelante mío, con un corpiño de encaje que supongo se puso después de haber llegado, quizás antes de llamarme. Tiene tetas chicas, y pronto descubro que sus pezones levemente más oscuros que el resto de su piel mate están erguidos. Mi lengua los encuentra duros, y el gemido de Quetzacotal me indica que le gusta mi sacrificio antes de la llegada de Francisco Pizarro. Mientras le chupo las tetas, introduzco una mano por dentro de su pollera. La tela de la bombacha es suave, y lo que encuentro en su interior es una mata árida como los bigotes de Pancho Villa, y más allá la humedad del lago subterráneo del DF. Alzo mi cabeza, le beso el cuello al mismo tiempo que le meto el dedo y con la otra mano le amaso una teta. Esto es el Alamo, nena, esto es la recuperación del honor mexicano ante el imperialismo. Ella susurra la ropa, la ropa, y comprendo que estoy refregando mi pija contra su ropa limpia. Un descuido que solución más que sencilla. Me separo y, mirándola a los ojos, le saco la camisa, desabrocho su corpiño de encaje negro, tiro hacia abajo de su pollera, y queda sólo en bombacha. Está de pie, quieta, como las vírgenes que le ofrecían al fuego de los dioses, aunque no sé bien si eso eran los aztecas o los incas, pero no importa, esto es América Latina, esto son las venas abiertas, esto es el sueño de Galeano, y acá está ella, quieta, mientras me ve hacerle una seña de que espere exactamente así mientras voy hasta la mesa ratona y agarro una de las cajas de forros. Creo que tardo menos de quince segundos, en ponérmelo. Juana pregunta si no le voy a quitar la bombacha, si no vamos a ir a la cama de cuatro plazas. A todo respondo que no con la cabeza. Camino hacia ella lentamente. Vuelvo a besarla. Con una mano le acaricio el culo. Con la otra guío su pierna para que la doble, para que se abra. Tenemos la misma altura, encajar es fácil. Traspasar la frontera, ser un mojado más, no es complicado. Ella gime. Una vez que los huevos chocan con la patrulla de frontera yanqui, sé que ya está. Ahora, es bombear. Parados contra la puerta, bombear. Sentir que sus piernas tiemblan, que sus brazos rodean mis hombros y su cabeza se apoya contra mi cuello para que sus gemidos entren sin complicaciones en mi oído. Tomá, Juana. Tomá, Frida. Tomá, asesino de Trotsky. Tomá, Mexico 86 y la mano de Dios y Bilardo agarrándose el pelo. Tomá. Una y otra vez, tomá. Acabamos a la vez. Ella se afloja, queda colgada de mí. Sonríe.
-En la cena dijiste que estabas cansado.
-Mentí -digo.
La tomo de la mano, y la llevo a la cama.